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糟糕的，他清楚昨晚自己又干了糊涂事，在他用力揍了那人一拳，奔出门，像丧家之犬一样四处巡猎着，不过是酒意的芳踪后，她遇见了他吧！ 他没有笑，他的回笑，实在是对别人的侮辱。 “对不起。”他说，又想起自己没有可供抵偿的余物，他的一切，都早已经被命运剥夺。 “你昨晚一直在喊一个名字。”她的回应是安静瞅着他，抚上他瘦削眉棱，低垂长发，又不自禁地将柔情溢出：“一直一直，喊着。” 他避开她的触碰，直起身。惠死后，他越来越洁癖的古怪，不能允许任何人，未经过惠的允许，就碰了属于她的人。连那个男人，强制性地触碰，都只是意图加深他的自我厌恶的恶劣用心。 穿上酒气满溢的衣服，几分钟里，他能感觉到那女子的眼神，以前的他，历来是把视作理所当然，历来是不把女人的付出，包括身体当作重要；可以接受，随心所欲，除了惠。 “你不能再喝酒了。”寂静空间里的回音，带着静谧的美感，她温柔又有些生硬，但仍是温柔。 穿好衣服，他穿衣服一向很快，可能是以前画模特时的习惯使怪，画的时候，可以自然地沉迷而兴奋，画好后，等她们穿上衣服的时刻最为冗长和尴尬。在陌生人面前暴露身体，确实是生活所迫，而极端不愿。 不说话的缄默里，他扣上最后一颗纽扣，迈出向门都走的最后一步。 “我们还会再见的。”微微失望的声音，仍然有坚持的笑意。 年轻，果然是好的。 5 路边的电话亭里，他错过二十个，停在第二十一个前面。 “露--”颤巍巍地拨通熟悉的号码，颤巍巍一如年老者，苍白、无望、孤寂。 “她还在睡。” 持冷，平静，冷淡，浇灌出愈加罪恶的园圃，阴冷，残酷，强烈。 一切都逃不出他的掌心的，狂妄如他，卑渺如你，至此已该明白了。 “--”不说话，抖着，说不出话来。 “我求你，我求、求你。”他为屈辱和折磨逼出了咳，短暂的剧烈的，紧揉住了自己的胃，那里正生硬僵化，冰冷着，和他这个人的意志和灵魂一样，软弱到不堪一击。 话筒那边，没有回应；沉默，连喘息都听闻不见。 “你这种人……我竟然--”他的阴鹜似乎有了转圜的余地，他似乎刚刚被他一贯欺凌对象初初流露的痛苦震慑--他被逼迫的求饶，他被逼迫的再不敢以倔傲和无谓忽略他的折磨，他的眼睛里，再也不能视他如野兽的厌憎隐然。 他已经被他撕破最后一点自尊和颜面，伟大的胜利者，却好象需要沉默了。 “谁的电话？” 娇憨柔媚的嗓音，永远的善良无邪的妹妹。 他这世上唯一的亲人了。 叫他如何面对。 他猛地挂上电话，紧扣着话筒的关节发抖发紧，僵直，整个人已紧张僵直地像只准备投株的兔，猎人叫他，快投！他就如同中了魔，不得不投。 疼，很冷，冷汗从额头，从身体的细微出渗出，有被冰冷的意志凝冻。 有人在敲电话亭的玻璃门。 他靠在门上，侧头，带来经常性的抽痛，从胃开始。 看见的是一张满是阳光和青春的笑脸，连冬意都无法冻结。 “对不起。”他说，他知道快要坚持不住，他知道他又要干下糊涂事了。 靠着门，他斜斜软软倒了下去。 6 晚霞，红了。他忽然兴起把这颜色画下的感觉。已经太多年没有的奇妙情感了，像是能把生命里最后一滴污渍全部流光。 “吃饭了。”搂住他的肩，亲昵地同坐在窗台边，好象日子也会跟每日的晚霞一样从容平淡。 他像完全没有听到，只盯着那血般的红色，她却也不打扰，只一心陪伴他。 一年了，已经。又一年了。她也照顾他一年。 “给我画笔。” 她惊异地看他，他的眼却只像随着出窍的灵魂一样定着那点即逝的红。 巨大的落地窗外，有高耸的楼群，坐落在最昂贵的繁华地段，无机质金属的建筑外壳，反射出无生命的光泽。 他俯视着，连阳光都踩在脚底。 夕阳，总是不变。霞光的残血意外诡异。 “找到卖画的女人，不管任何代价。” 冷酷的声音，却把视线投入几乎被捏碎了的画；画布上，有红色，如热情洋溢的生命，重复残血，但已经有了血的温热。 她今天很高兴，看上去，于是更加漂亮了。她本来就该是无忧无虑挥洒青春的女子。 他煮了菜，把饭也盛好了，摆整齐筷子，等她回来。月亮已经升上了天空，挂在窗台上的吊兰不知道在什么时候，已经蜷起了绿色的花瓣，他守在花下，细细闻着，绿色的香味清幽幽地飘荡，只有这么点大的斗室，却可以容纳他早已经忘掉的味道，像是生命的香甜。 好像是，幸福的味道。 她回来了，给他一个深深的吻与拥抱，然后是银铃般的快乐笑声。 “你一定想不到--你的画卖了多少钱？！志，我们又有钱了，你知不知道？” 他笑，没有苦涩，单纯的快乐，嘴的角边向脸颊伸

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