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一：东京（1）

空气潮湿闷热，混杂着烟蒂、酒精、廉价香水和死鱼的恶臭。小巷很窄，两侧都是四层楼房，窗户发黑，门窗都装着铁栅栏。人行道的地面裂开了缝，破牛奶箱和皱巴巴的旧杂志扔得到处都是，地上星星点点的水坑反射着屋顶霓虹灯招牌的光芒。在这多得数不清的水坑中间穿行时，约翰·马尔科姆不停地暗自咒骂着。他脚上的古孜牌皮鞋已经黯淡了几分，估计再过一会儿差不多就该报废了。他躬着背，低下头，尽可能走得快一些。其实他巴不得跑起来，只是不想让别人看到。头顶上不知哪里有人在大声喊叫，不过说的不是英语。尽管马尔科姆在这里已经待了5年了，但除了英语，他别的什么语言都没学会。

“错误的时间，错误的地点。又一个丑陋的美国佬来到不该来的地方。”马尔科姆暗想着，觉得这听上去像报纸头条新闻的标题。不过他知道自己不过是在胡思乱想。因为即便是在这样一条旅行指南中根本找不到的东京小巷里，也比美国任何一个地方要安全。时间已经是凌晨两点多了，这里仍然到处都是人，而人多的时候通常是不会发生什么意外的。不过即便如此，马尔科姆还是想掉头回到火车站去，回到荧光灯、自动售货机和衣着光鲜的观光客带来的安全感之中去。

他跨过一个奶箱和一个水坑，突然街对面一扇门打开了，一伙穿着蓝色西装的商人磕磕绊绊走出来。他们大声说笑着，外衣敞开，领带也没系，身上散发着浓烈的威士忌酒味，脸涨得通红。他们看到了他，但很快装作没看见，只是随之放低了说话的声音，动作也不再那么夸张了。

马尔科姆加快速度走了过去，没多久就注意到10码之外有一个遮雨棚。棚下面是一扇没有把手的黄色木门，上面只有一个盖着的金属孔，大约在眼睛的高度。

马尔科姆拉了拉紧贴在自己前胸和后背的衬衫。尽管没有看到门牌号，但他知道这就是他要找的地方——绿雨棚，黄木门。很快，他注意到门旁一个手绘的牌子，黑色的背景上写着几个醒目的红色英文单词：仅限日本人。

他突然感觉自己的嘴唇紧了起来。东京到处都是这样的牌子，表面看来这不过是一种偏见：根据种族决定是否接纳客人，就好像他作为白人会玷污这个地方似的。但是事实上情况远比这要复杂。这可不是什么美食餐厅、乡村俱乐部或是高尔夫球会的入口。有这样标示牌的场所确实不是为美国人开的，尤其是在这里，在歌舞伎町。

歌舞伎町建立的初衷是要成为一个文化中心，集中迷人的日式歌舞剧院——正如“歌舞伎町”这个名字所描述的那样。但是在20世纪50年代，这里却发展成为一个全然不同的地方，一个在西方世界里根本找不到类似物的地方——它成了一个拥有独一无二规模的红灯区，面积达到20个街区。这里到处都是昏暗的没有窗子的街巷和耀眼的霓虹灯招牌，每晚都能招揽60万以上的顾客。这里是一个能让人心灵震颤的城中之城，一个色情娱乐中心，容纳了不计其数的脱衣舞夜总会、酒吧、按摩院、X级影院和妓院。

马尔科姆用手理顺了头发，然后叩响了铁门。门孔里出现的是一双黑眼睛，长长的睫毛，厚重的蓝色眼影，眼角有很多皱纹。他慢慢放松下来，任由门后的妇人仔细地打量他。马尔科姆个子不高，头发是染成的金黄，不大的蓝眼睛，嘴角自然地上抬。个子虽然不高但很结实，肢体健壮，肩膀则像运动员一样宽厚。他的衣着透出的是简单利落：暗色的便装裤子和鞋，白衬衫，袖子还是挽着的。他肯定是下班后直接赶过来的，外套和领带上还带着办公桌椅挤压出的褶印。

静静的几秒钟过去了，接着门孔关上，随后是好几把锁依次打开的声音，最后门开了。那个涂着眼影、眼角有皱纹的妇人站在门口，身后是一段向下的铺着地毯的楼梯。她个头很小，不到5英尺高，穿着一件及地的粉色睡袍，微笑的时候露出一排黄黄的不整齐的牙齿。她上前拉起马尔科姆的手，把他领到了门里。

走到楼梯最下一级时，一股凉气扑面而来。马尔科姆停下脚步，握紧了妇人的手，开始观察眼前奇怪的景象。这是一间很长的房间，向里延伸了差不多20米。两侧都有排成一行的铁凳和竖立的金属柱，天花板上悬着金属杆和皮制拉环儿。穿着上班装提着公文包的女人们站在下面，展开手臂抓着这些皮拉环儿。而另外一些年轻一点的女孩，则身着日本女中学生通常穿的校服，围站在金属柱周围。屋里大约有十几个男人，大部分都是中年人。他们坐在铁凳上看着这些女人，眼里充满饥渴。女人们不停地前

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